En balade  dans l’Yonne pour quelques jours…………

Hier, J. nous annonce son cancer de la prostate…Chacun y va de son conseil ,de son soutien…Mais il se sent fort , et refuse toute empathie…Il veut tout savoir , il veut tout maîtriser .. 

La maladie est elle différente selon qu’ elle est  vécue dans le mensonge ou la vérité ???  

Médecins ou  proches doivent ils cacher la gravité d’une maladie ???

Ou bien en toute transparence préparer le malade à sa souffrance et / ou à sa mort prochaine ??

La réalité des choses détruit-elle  l’espérance ?? Ou permet-elle d’être mieux préparé ???

Et qui sait dire de  quoi demain sera fait ???

Mouais…..Et bien bonne année …Bonne santé…

J’ai perdu ma mère il y a plus d’un an…Nous avons respecté ses volontés et dispersé ses cendres dans le jardin des souvenirs..

Régulièrement, je suis retournée  dans ce jardin pour m’y recueillir, mais  l’émotion n’était pas au rendez-vous, nulle présence  spectrale, nul souvenir poignant.

Mes larmes restaient figées, et pourtant comme je l’aimais ma petite maman..…

Dans mon quartier au moment de Noël, une collecte de vêtements chauds a été organisée, alors  j’ai enfin osé éventrer le  carton de Maman rempli de ses derniers   vêtements d’hiver,  pour en faire don…

A l’ouverture une  fugace odeur d’eau de cologne,  puis la revue de divers pulls, jupes en laine manteaux…Et des bottes…

Des bottes en daim noir, fourrées de moumoute, semelles compensées en caoutchouc. Très mode  ces bottes..

J’ai donc  tout donné, sauf ces bottes. ses  bottes..

- «  Allez fifille je mets mes bottes et on va faire une petite promenade ??? »

Depuis ses bottes ne me quittent plus.. d’une semelle…

Avec moi, elles ont fait de longues promenades en forêt,  gravi les marches du sacré cœur, arpenté les sexshops  et fait de la conduite sportive sur neige…..

Et même botté le cul de la Marine …Verbalement  …faut dire que la botte gauche est de gauche et que la droite …est de gauche aussi …

De vraies boots en train…..

Sacrée petite Maman elles sont bien de toi ces bottes..

Et bien  voilà , je ne me lasse pas de   leur parler à ces bottes …Comme quoi ..

J’aime les ânes , mon âne à moi s’appelle Martin..

Certes ce n’est pas original comme nom d’âne …Mais c’est bien son nom…

Mon âne à moi , n’est ni un bourricot méditerranéen, ni un baudet du Poitou, encore moins  un grand noir du Berry..

Mon âne à moi n’est pas de montagne , mais de Bourgogne..

Mon âne à  moi n’obéit pas au doigt et à l’œil, et on pourrait le croire  têtu ..Non il prend juste  le temps de réfléchir  avant de réagir..

Mon âne à moi est un bon gardien et sait m’alerter par de furieux braiements pour ce qui cloche autour de moi..

Mon âne à moi a une mémoire excellente  et il sait se rappeler ceux qui ont voulu lui  « dresser » le poil dans le mauvais sens..

Mon âne à moi  a peu d’amis mais sait être fidèle, patient et doux avec ceux qu’il aime…

Mon âne à moi est un sacré  zèbre malgré sa tête de cochon…

 J’aime mon âne , il s’appelle Martin...